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carlossalem
Carlos Salem
Madrid - España
Escribo narrativa y poemas, bebo demasiado, tengo en Argentina amigos poco recomendables como Leonardo Oyola, Juan Guinot, Loyds, Marcelo Lúján, Damián Terrasa...
No hay mucho más, salvo los años y las novelas, que pasan y pasan.
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Últimos comentarios de este Blog

14/01/10 | 00:37: julio oscar peralta dice:
què hacès TURKO, ha pasado tanto tiempo, me gustarìa leer una de tus novelas, escribime una abrazo, soy el poeta q hace tiempo te conociò en Neuquen , vos vivias en la calle olascoaga al 700 con tu viejo...
06/06/09 | 23:38: marta mazzilli dice:
Carlos:este poema y el balance. Este poema que me gusta y el balance que no, por eso de creerme casi perdurable, apenas para no reconocer la cantidad gigantesca de cosas que ya no serán. Todos necesitamos dos vidas....(en esta, volvé que me gusta leerte). Siempre te espero en "el viejo taller",cariños, Marta Mazzilli
17/03/09 | 10:05: Alejandro dice:
Existen los diferentes - O sea, Yo, te invito un trago. Te vote exelente chin chin. Y que los pusilalimenes se ahogen en sus votos de pesimos.
Vínculos
La mer La mer


Entre divas glamorosas, vecinos payasescos, médicos forenses que también mueren, de... Ampliar

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Cuentos, poemas y novelas de Carlos Salem.
Noticias literarias de ambos lados del charco.


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Nocturno de Buk






Con un pájaro azul atrapado en el pecho
y una botella de miller en la mano
el viejo poeta cascarrabias
escribe las miserias de los otros
con las imágenes borrosas de su propia niñez.
Sabe que la muerte espera
en los boletos rotos de la séptima carrera
y le importa un carajo
que en el piso de abajo
duerma la carne joven de su última mujer
o la avaricia voraz de una casera
afile los cuchillos del próximo alquiler.
En el aire flotan ángulos de wagner
curvas de caderas
el fantasma de jane
y bukoswski los atrapa
con anzuelos de teclas
para pintar con ellos la resaca
que siempre es una hoja de papel.
Con un pájaro azul atrapado en el pecho
y un puro entre los dedos
el poeta de las noches con alma de navaja
acuna la placenta de un poema
que acaba de nacer.
Suspira
destapa la botella de su vida
empina el codo
y brinda
como siempre
por el milagro de la sed.

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