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Myrian Castillo
Barranqueras - Argentina
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Últimos comentarios de este Blog

11/04/09 | 23:18: Myrian dice:
Gracias Luis por tu cuento
11/04/09 | 23:02: luis dice:
la ardilla llamada ana, era la más sociable del grupo de pequeños peludos. Una tarde, después de un apanzada de nueces, se alejo del grupo a dormir sobre una halla, su sombra era la mas fresca de todas... se le hizo noche y se dirigio a saltos breves a su madriguera, pero fue avizorada por un buho. Ana se sintió muerta, pues no veía hacia donde sus saltos la transportaban... sintió el aleteo sobre su cola y luego una garras frente a sus ojos, imploró a sus creencias para no ser devorada, pero el buho ni la tocó siquiera... el ave era vieja, casi ciega y sorda. Ana masticó rapidamente sus plumas y la dejó sin volar, vengándose de esa manera de todos sus amigos muertos por esta ave de rapiña. La noche pasó rápìdo... el sol aparecio entre los árboles, frente a la madriguera de ana, unas cuantas plumas, regalo de los lobos por el suculento festin que Ana les había regalado
31/05/08 | 16:13: Graciela(JAQUE MATE EN LA COMARCA) dice:
REcién te veo Myriam!! me gusta tu estilo chaqueña!! me encanta! Esta Muñeca de Papel está tan bien desarrollad...muy bueno! La palabra exacta en el momento exacto. Breve, tenso, bello. Pasá por mi comarca cuando quieras. Estoy de "vacaciones" de "mis palabras", pero allí mis textos esperan visitas. Un abrazo Graciela
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Trabajos realizados en mis torridas noches literarias.


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Víctima




Su largo traje negro

arrastrando el polvo

de mis calles adormecidas

del obstinado seibo

que se prohíbe terminar de caer,

con flores rojas con corazones sangrantes;

o del sauce que llora

su pena verdosa…,

por allí la vi,

buscando a su victima,

algún cordero marcado.

No sentí miedo, ni desprecio

sólo el vacío inocuo

que se apoderaba de mi

mientras ella se acomodaba

frente a aquella puerta verde

de musgo,

de selva,

de cuentos,

de besos.

Pensé que detendría mis pasos.

Pero no,

no era yo el animal marcado.

Golpeó suavemente la puerta

La puerta verde

de mis juegos

de mi niñez.

Mi casa paterna.

Corrí…

deseosa de que nadie abriera.

Y le ofrecí mi suicidio lento,

mi cigarrillo mal fumado,

mientras el viento

levantaba remolinos

de polvos secos

en el largo traje negro

concediéndole a la victima

tiempo.

La puerta verde se abrió

Y mi padre,

mi padre

un beso en la frente me dio.



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