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Jorge Durán
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Últimos comentarios de este Blog

29/08/09 | 23:51: MarilenZweifel dice:
Jorge:qué buen relato,me mantuvo en vilo hasta el desenlace...bueno y qué final aún sigo pensando varias posibilidades sobre este profesor...MUY BUENO!! Marilen-sahumerio de vainilla-
12/08/08 | 06:21: dierckx marcelo dice:
estimado jorge ,tu talento y capacidad son los puntales para seguier con el exito.te felicito ,no por considerarme un amigo,sino por la alta calidad que percibo en tus cuentos!!!!!!!!!!!
26/04/08 | 15:59: Daniel Fernandez dice:
Micro cuento? muy bueno. Me engancho de vez en cuando con relatos, voy más con la poesía. Lo felicito. Daniel Fernandez.
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El sobreviviente El sobreviviente


Una obra de teatro y sus espectadores se entremezclan en el fluir de estas páginas, borran... Ampliar

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El Vasco Micro Cuento



MICRO CUENTO

EL VASCO







Cuando emigraron a América eligieron Buenos Aires.
Entonces era un joven.
Ahora ha pasado los ochenta.
Hace doce años que no habla…
Todos los días se lo puede ver pasear por la plaza. Una enfermera uniformada lleva la silla de ruedas.
El mentón clavado en el pecho, los ojos muy abiertos, la mirada perdida dirigida hacia el frente. Un hilo de saliva corre por la comisura de los labios. La enfermera lo enjuga con un pañuelo.
Ya se donde vive, lo he visto entrar y salir del edificio. Es en Retiro, un buen edificio frente a la Plaza San Martín.
Cuando llueve o hace mucho frío también lo veo por el balcón, detrás de los vidrios, en la misma posición, con la vista hacia el río como mar.
Cuando pasea por la plaza siempre lleva una pizarra en la mano que dice: “Buenos días”. Si alcanza a ver un conocido la levanta todo lo alto que puede.
La manta escocesa sobre las rodillas. Una linda gorra cubre sus cabellos largos y blancos.
Son dos vueltas a la plaza y luego hay que parar frente al edificio “Cavanagh” para ver una pincelada del río, los barcos que buscan el mar, lo dejado, lo anidado en el corazón, luego otra vuelta más y volver al departamento.
Hoy es distinto. Viene una marcha “piquetera” a lo lejos y se detienen a observar. Es en la zona de los vendedores ambulantes y los comercios clandestinos. Desde arriba de la plaza se distinguen. Demasiados bombos, demasiados ruidos. Rostros con capuchas, palos, mujeres y niños dispuestos a todo.
De pronto los “piqueteros” hacen estallar una bomba de estruendo, otra y otra más. ¡El fuego!.. Y la policía que carga despiadadamente.
Vuelan sillas, mesas, muebles, aves a medio limpiar, pedazos de carnes y verduras, ollas, un sin fin de cosas…
El vasco se incorpora, cae la silla de ruedas por las escaleras de la plaza, alcanza a caer sentado en un cantero y entonces señalando la marcha, con todas sus fuerzas grita: ¡GUERNICA!













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