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iván Quiroga
Lanús - Argentina
por la violencia de los pájaros pido/
ninguna muerte por cansancio u omisión de vivir
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Últimos comentarios de este Blog

12/09/11 | 14:52: graciela dice:
Iván, primera vez que leo algo tuyo. Veo que estuviste ausente un par de años, algo parecido me anduvo pasando. Un placer enorme seguir el ritmo de tus palabras, bellas imágenes, hondo el sentimiento. Sigo visitándote. Graciela, de Jaque Mate en la Comarca.
13/06/09 | 03:48: me conoces dice:
buenas noches...
18/01/09 | 16:46: Mónica dice:
Singular creatividad con imágenes que se ajustan a las situaciones que los epígrafes definen. Pluralidad de los sentidos,de la vastedad y el lenguaje del Cosmos. Poesía al fin... Saludos.
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POEMARIO / MENJUNJE / EXISTENCIAL


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EL MAL DEL QUILOMBO






Suelen amanecer los jueves con la melancolía inmóvil. Vos te trepás al bondi y una sucesión de cosas vuelve a repetirse incansable, nada, absolutamente nada, las mismas esquinas con la misma gente en sus mismos trajes


a lo lejos, canta


La melancolía inmóvil. Esa calle que es todas las calles, cuántos granos de arena hacen un desierto.


A mí me contaron que morir es como vivir, aunque un poco más solo


Inmóvil. Como serpentina de huesos ahí colgado, en el bondi, digo.

No al olvido, a lo sumo confusión, colores de camisa que se mezclan, alguna mina linda, la cuadra en la que me quedo dormido, por ahí llueve, pero no mucho más.


A lo lejos, canta (de qué carajos estoy hablando)


Dicen en la tele que hace quince años murió Piazzolla, era pelado y tenía bigotes, tocaba el bandoneón.


Llueve en Santiago
baleadas azucenas traen el mar

Pablo mira el cementerio
como una luna pinchada en su alfiler
no entiende adónde han ido a parar sus amigos
por qué se le parte la boca rodeada de tierra

llueve en Santiago

sobre panes mojados duermes

yo
puedo escribir los versos más tristes esta noche

y volver mañana con la misma angustia a los mismos árboles
ser el de entonces y no ser el mismo
inmortal menos uno
digamos

yo
puedo escribir los versos más tristes esta noche
escribir por ejemplo

Llueve en Santiago
baleadas azucenas traen el mar

Pablo mira el cementerio
como una luna pinchada en su alfiler
no entiende adónde han ido a parar sus amigos
por qué se le parte la boca rodeada de tierra

llueve en Santiago

sobre panes mojados duermes

yo
puedo escribir los versos más tristes esta noche

y volver mañana con la misma angustia a los mismos árboles
ser el de entonces y no ser el mismo
inmortal menos uno
digamos

yo
puedo escribir los versos más tristes esta noche
escribir por ejemplo


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hasta morir de cansancio en la espiral




En qué estábamos, ah sí, te decía que


A lo lejos, canta
como Gardel, cada día mejor

más cerquita, al oído

escuchá


hay que partir a los espejos que mienten
si ese no soy yo

si yo estoy acá

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Comentarios de nuestros lectores - Escribí tu comentario
03/10/08 | 12:05: Vankina dice:
A alguien en una galaxia muy lejos e igual le importan. Todavía queda gente que con su oscuridad ilumina. Qué curioso;) Puede pasarse por mi minimundillo cuando guste, si gusta. Que la música inaudible te arrulle adentro. Feria de Irrealidades
cecigiordani@gmail.com
 
29/04/08 | 21:45: GRaciela(JAQUE MATE EN LA COMARCAR) dice:
Pero claro Iván que debías ser vos...qué pregunta la mía! Acá nocturneando por las palabras (único momento en que puedo hacerlo con la libertad que me dan el silencio y el cielo bajo o alto de la noche, según se le antoje a mi percepción). Qué bueno tu El Nal del Quilombo, qué bueno!! Un placer leerte y compartir este espacio de los que, como vos bien decís, "la otra mitad es esperar a que a alguien le importe"..! Venïte a mi comarca a pasear por mi devenir. Abrazo grande graciela
graciela_errekart@yahoo.com.ar
 
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