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Luis Ignacio Hernandez
martinez - argentina
Nació la literatura en el preciso instante en que alguien necesitó expresar en palabras aquello que no podía ocultar en el fondo de su alma.
Quizá por eso escribo.
O no.
Quizá lo hago...
Porque...
No sé...
Quizá...
Porque...
Necesito expresar en palabras aquello que no puedo ocultar en el fondo de mi alma.
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Últimos comentarios de este Blog

03/07/11 | 01:13: stellamaris (detrasdelespejo) dice:
Hola, me has dejado estupefacta,no porque no sepa que las cosa muchas veces suceden así, que un médico no es Dios, yo tambien me pregunte algunas veces porque esta distraido? en fin, es una historia dura, cruel, como la vida misma y muy bien relatada. Te mando un beso vecino
28/08/10 | 00:40: stella Maris (detrasdelespejo) dice:
interesante, muy interesante me atrapó de tal manera que, cinco minutos antes yo ya estaba cayendo al vacío, Ja! un saludito vecino
19/06/10 | 17:40: claudia romi dice:
ese texto no es un texto informal esta mal pesimo xq el texto infformal es x ejemplo habla pata asi ps
Vínculos
O elevación de vos o pensamiento O elevación de vos o pensamiento


dije decir tu nombre de a dos veces
yo estoy aquí incluida en este cuerpo
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el trabajo los hara libres



EL TRABAJO LOS HARA LIBRES


Treblinka.
Auschwitz.
Baden Baden.
El holocausto.
El trabajo los hará libres.
Llegan.
Llegan y se van.
Como una extraña mezcla de sentimientos hechos imágenes.
Como un rápido viaje de ida y vuelta hacia lo más oscuro del hombre.
Como si todo fuera verdad y a la vez mentira.
Cansado quizá de profetas y en busca de ídolos voy por las aburridas calles de San Isidro tratando de hacer mi trabajo a las y pico horas de un Lunesmartesmiércolesjuevesviernes que con treinta grados a la sombra me pide que me arranque la corbata, me desabroche el botón del cuello de mi camisa y tire los zapatos y las medias a la mismísima mierda que me rodea.
Treblinka.
Auschwitz.
Baden Baden.
El holocausto.
El trabajo los hará libres.
Perón Perón que grande sos.
El pueblo unido jamás será vencido.
Derechos y humanos.
Con la democracia se come.
Siganme.
Dicen que soy aburrido.
Lo que veo a mi alrededor no me gusta.
No me gusta nada.
Camino y les vendo, camino y les vendo a los pocos clientes que me sobrevivieron al corralito y las quiebras mientras imagino que me pagan lo que me deben todo de una sola vez.
Tengo calor.
Mucho calor.
Cada vez me gustan menos los veranos.
Treblinka.
Auschwitz.
Baden Baden.
El holocausto.
El trabajo los hará libres.
Los trajeron engañados.
Los sacaron de sus pueblos.
Puteando un poco y carajeando otro poco, llego hasta la barrera de la estación ( para el conocedor, me refiero a la de la calle Belgrano ).
Tengo los huevos llenos.
Ya no quiero más.
Lloro, como buen argentino de clase media, de mi sufrida existencia y me detengo a esperar que pase el tren que viene a una cierta velocidad y que parece decirme que me corra porque no se va a detener en la estación.
Pienso en que es el rápido a Victoria en el mismo momento en que comienza a frenar y, pasándose intencionalmente de la estación, se detiene bloqueando la calle, justo frente a mí.
- Tiene una moneda, Don.
La frase me hace levantar la vista hacia una de las ventanillas.
Treblinka.
Auschwitz.
Baden Baden.
El holocausto.
El trabajo los hará libres.
Hubo juguetes y también máquinas de coser.
Les enseñaron a pedir pero no a exigir.
Es un tren cartonero.
- Y ¿ tiene o no tiene una moneda ?
El chico está muy sucio y no debe tener más de diez años.
Me habla desde un poco privilegiado lugar detrás de una ventanilla a la que le han sacado su marco y sus vidrios reemplazándolos por un extraño armazón de fierros toscamente soldados sobre la pared del vagón y un tejido metálico parecido a las alambradas de las canchas de fútbol.
Está sucio y transpirado.
Tan sucio y transpirado como sus compañeros de viaje.
Muy sucio y muy transpirado pero no tanto como yo.
Observo que todas las ventanas son iguales y que muchas están tapadas por cartones y chapas.
Si aquí en la calle hace calor, allí entre esas cuatro latas de mierda que alguna vez fueron vagones, debe hacer mucho más.
Quedan aún restos de pintura sobre las paredes del vagón y, a medias borradas, pueden leerse las palabras Ferrocarriles Argentinos.
Tristeza.
Mucha tristeza es lo que siento.
Me quedo tan asombrado que no le contesto y mi silencio levanta viejos rencores.
- Metétela en el culo cheto puto.
Treblinka.
Auschwitz.
Baden Baden.
El holocausto.
El trabajo los hará libres.
Alguien les mezcló zapatillas y libros.
Los programaron para esperar pero no para salir a buscar.
El tren se pone nuevamente en marcha.
Y el chico se queda ahí en su miseria y yo en la vereda en mi confusión.
Creo que comienzo a caminar porque la multitud me arrastra en dirección a la avenida Centenario.
Algo está mal, muy mal.
Dentro de mí y fuera también.
Observo a los que me rodean.
A nadie parece importarle.
Una pareja se besa en la puerta de un local de ropa deportiva.
Dos policías hablan entre sí en voz baja.
Un tipo, con el auto mal estacionado, le pide a una mujer que acaba de bajarse que no tarde.
La vida sigue.
Individualmente sigue.
Y otra vez me descubro emocionado y otra vez me descubro espantosamente inútil.
Tengo ganas de detenerme y comenzar a los gritos.
De llamar la atención.
De interrumpirle el beso a la pareja.
De cortar la conversación de los policías.
De pedirle a la mujer que no se baje del auto y al tipo que maneja que me escuche.
Que todos me escuchen.
Treblinka.
Auschwitz.
Baden Baden.
El holocausto.
El trabajo los hará libres.
Fueron y son carne electoral.
Multitud a chori y vino para que hablen los doctores.
Quiero, quiero, quiero.
Pero no puedo.
Otra vez no puedo.
Algo me detiene.
No me animo.
Y la pareja sigue besándose.
Y los policías siguen hablando.
Y el tipo sigue mal estacionado.
Y la mujer va a tardar en regresar.
A tardar como sigo tardando yo en reaccionar.
No te metás, solía decir mi abuelo.
No te metás.




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Comentarios de nuestros lectores - Escribí tu comentario
30/10/08 | 05:37: carmen dice:
Muchisimas veces me siento igual. No se que podria hacer. Le pido a Dios que me ilumine,para poder dar mi granito de arena para modificar algo
carmensolari@live.com.ar
 
03/10/08 | 12:34: ceci(feriadeirrealidades) dice:
Y yo también, en la vereda en mi confusión. Y con la bronca clavada a las tripas cada vez que salgo a la calle, con impotenia hecha palabras o lágrimas, y con la alegría de saber que no estoy sola. Por favor, seguí escribiendo:)
cecigiordani@gmail.com
 
19/04/08 | 10:32: eva dice:
el arte de hacer una road movie con palabras!me encantó!Eva(Blog 1Mujerdescalza)
deselu_max@hotmail.com
 
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