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Jacobo Fijman o La Locura del Alma | Malo Regular Bueno Muy bueno Excelente Excelente - 2 votos

[img]http://www.epdlp.com/fotos/fijman.jpg[/img]


"Demencia:
el camino mas alto y mas desierto"
J.Fijman


Definir un poeta y de la talla de Fijman se torna incesante debido a mi debilidad por esos poetas que buscan en forma definitiva desencajarse del cuerpo para encontrar las esencias mas sagradas de su creación.
Mi critica al definir su obra, quedaría reducida a una serie de reflexiones propias que atañen mi sentimiento y no evaden la sustancia que genera de manera mística la vocación de este poeta a encontrar en base a la deformación de lo humano la estructura ampliada de un sociedad donde la medicina prepara el festín para ahuyentar la supuesta locura, esto coincidente con Artaud reafirma que el resultado del alma no puede encauzar la vida, la vida ligada a principios básicos y costumbristas, la vida glorificada por seres que asesinan con abnegada fascinación una cultura que la sordera de una sociedad desvincula.
Y en este punto la coincidencia es meramente plena, si bien en sus ultimas cartas desde Rodez ,Artaud declamaba su veneración por el espíritu y no dejaba de quejarse de sus manifestaciones concebidas en forma radial en su ensayo: Para terminar con el juicio de Dios, creo que la parte alienada de dichos poetas coincide, a pesar de las diferencias, y quien encuentra en la constancia de la palabra el propósito de romper definitivamente su carne, su caparazón creo que de alguna manera deja el desnudo espiritual para poder encender con propósito firme la convicción de ese manojo de cuerpos que acompañan la molestia de crecer en nosotros con las costumbre reinante de los tiempos, tiempos que pasan y nos adulteran los órganos de a poco, nos precipitan al fondo mismo de la muerte, muerte en la que Fijman describiría como precursora de un pecado , pero admitiendo que si no tuviésemos cuerpo seriamos inmortales, de allí la necesidad con la trilogía mística, de allí la formación con la música que por medio de un violín trato de organizar el sentido cabal de renunciar a su vestimenta humana.
Seguramente una sociedad desalmada , una sociedad carcomida por la mierda constante que va preparando el tiempo como una televidencia insuficiente, genera en las mentes un poder en donde los hilos de ese títere social nos reubica en las encías mismas de un primitivismo absoluto e irracional, mecido con gusto a sexo pero sin arte, sexo de zanja, sexo acartonado, buscamos en forma directa la contención de esos desvanes , la hilera al menos valorable de un mundo mas culturalmente hablando efectivo que no se representa a si mismo , sino mas bien se va creando en base a los hombres sin idea de Dios.
Fijman buscaba el amparo cotidiano de la ternura, como muchos poetas, buscaba tratar de anestesiar la piel para dejar bullir el alma.
Su intimo amigo , el Poeta , abogado y indiscutido critico y reportero Vito Zito Lima, nos introduce la mundo mágico del poeta, junto con la contribución de otro excelente Medico y poeta como lo fue Aldo Pellegrini, (sin olvidarnos de Jacobo Bajarlia y Daniel Daniel Calmens estos adentrados meramente en el análisis literario), mientras que Vito y Aldo asumieron y buscaron en la razón de la locura si se entiende de esa manera, los emblemas que surgen entre un alienado al cual la sociedad le brinda basura y no formas efectivas de curación.
No es por casualidad que en una de sus notas Jacobo Fijman dice:
*Los médicos hacen lo que pueden sin embargo yo no los odio, Lo terrible que nos traen para que uno no se muera por la calle. Y luego todos nos morimos aquí...

Otra pregunta de Vito Zito Lima:

¿En que medida la enfermedad mental puede influir en una obra artística?

Fijman dice.


Correli, el músico escribió una sonata, “La locura”, después de estudiar esas enfermedades. Después de tocar la sonata, él salía a la calle a conocer gente. Y veía que todos estaban locos. Yo he estudiado psiquiatría. Y creo que los ciegos y sordomudos son dementes. En cuanto a mi obra, los médicos dicen que no hay en ella signos de enfermedad. Y yo lo creo; ya que no hay en mi poesía nada en contra de la gramatical que estudiar.*


Osvaldo Norberto Lázaro-01 de Marzo de 2007.

(* Reportaje de Zito Lima desde el hospital neurosiquiatrico Borda)


(**)Jacobo Fijman

Nace el 25 de enero en Uriff, en la Besaría Rusa (hoy Rumania). Sus padre, Aarón y Nidja Rioka.
1902
A la edad de los 4 años llega a la Argentina
1906
Se trasladan a la localidad de Lobos.Pcia de Buenos Aires.
Su padre muere, quedando la familia inmersa en grave crisis económica,
1910
Debido a la difícil situación es enviado a Mendoza: al cuidado de unos parientes lejanos, Empieza su colegio secundario.
1911 a 1916
Regresa a Lobos. Continúa sus estudios secundarios viajando diariamente a Buenos Aires.
1917
Deja su familia y se radica en Buenos Aires.Ingresa en la facultad de Filosofía y Letras, que abandona poco después. Se inscribe en el Profesorado de Lenguas Vivas. Obtiene el titulo de profesor de Francés.
1918 a 1919
Trabaja en periodismo. Escribe sus primeros poemas. Sigue estudios de violín.
Vive en una pensión en la calle 25 de Mayo.
1921
ES detenido por la policía, maltratado y enviado al Hospicio de las Mercedes (hoy llamado Borda) (17 de enero). El 26 de julio le permiten irse a su casa.
1923
Por intermedio de Leopoldo Marechal toma contacto con Evar Méndes y el gripo Martín Fierro.
Colabora en Mundo ARGENTINO. Arx. revista Critica y Numero.
1926
Edita su primer libro de poemas: Molino Rojo.
Publica en Martín Fierro.
1927
Se publica la antología Exposición de la Actual Poesía Argentina (1922-1927). Participa con tres poemas: “Canto del Cisne”, *Feria* y *Paraguaya*.
1928
Concurre a la Peña del café Tortoni.
Viaja a Europa con Oliverio Girando.
Se convierte a al religión Católica.
1929
Segundo libro de poemas: Hecho de Estampas.
1930
Es bautizado en el Monasterio de San Benito.
Regresa a Europa. Intenta ordenarse como sacerdote, los Benedictos no lo aceptan.
Empeora su situación. No cuenta con familia ni amigos, cae en aguda crisis.
1931
Publica Estrella de la Mañana, su tercer libro de poemas.
Da clases en el Liceo de Señoritas de Belgrano, del cual es echado.
Su situación económica se agrava. Viaja por el país tocando el violín como músico ambulante.
1932
Recorre las provincias tocando el violín en los bares para poder subsistir. Se interna en la selva paraguaya, llega a Brasil donde trabaja en un aserradero.
1940
Le roban el violín en un albergue en Caballito.
1942
Vive en un altillo de la Avenida de Mayo 1276.
Empobrecido y marginado, es internado definitivamente en el Hospital hasta su muerte.
Durante su prolongada internación pinta y escribe poemas.
1950
Sale periódicamente del Hospicio para ir a las bibliotecas o visitar a los amigos. Regresa durante el día.
1958
Concurre frecuentemente a la Sociedad Argentina de Escritores de la calle México.
1968
Extenso reportaje realizado por Vicente Zito Lima en el Hospital Borda(*)
1969
Se publica la revista Talismán, número dedica a Fijman. Asiste a la presentación en la galería Rubbers.
1970
Muere el 1º de diciembre en el Hospital Borda, El parte médico determina como causa de su muerte “edema pulmonar agudo”.

(**) Biografía y Parte del reportaje del libro: El Cristo Rojo de Daniel Calmens:


Ahora les dejo aquí algunos poemas de su obra.


Demencia:
El camino más alto y más desierto.
Oficios de las máscaras absurdas; pero tan humanas.
Roncan los extravíos;
Tosen las muecas
Y descargan sus golpes
Afónicas lamentaciones.
Semblantes inflados;
Dilatación vidriosa de los ojos
En el camino más alto y más desierto.
Se erizan los cabellos del espanto.
La mucha luz alaba su inocencia.
El patio del hospicio es como un banco
A lo largo del muro.
Cuerdas de los silencios más eternos.
Me hago la señal de la cruz a pesar de ser judío.
¿A quien llamar?
¿ A quien llamar desde el camino
tan alto y tan desierto?
Se acerca Dios en pilchas de loquero,
Y ahorca mi gañote
Con sus enormes manos sarmentosas;
Y mi canto se enrosca en el desierto.
¡Piedad!

ALDEA
Mi blanca soledad
Aldea abandonada.
Revuelo de perezas
Sobre la torre de un anhelo
Que tañe sus horizontes.
Pintadas negras de la desolación.
Yunques abandonados y puentes solariegos.
Se ha sentado el dolor como un cacique
En el banquillo de mi corazón.
Las lluvias estancadas de mis sueños
Se han cubierto de musgo.
En el horno apagado del silencio
Mis frutos maduraron
Estérilmente.
Perdí mi itinerario en el desierto.
¡Hospedería triste de mi vida
en donde sólo se aposentó el azar!
En una pradería de cansancios
Balan estrellas mis ovejas grises.
Lugarón sin destino;
Las calles andariegas
Beatas de mi ser
Son manos
Contemplativas
Que van perdiendo soles...

CIUDAD SANTA
Tres gritos me clavaron sus puñales.
Paisaje de tres gritos
Largos de asombro.
¡bromearon los sudarios del misterio!
Fuga de embotamientos;
Suspiros
en la niebla inmovilizada.
Cipreses.
Bronce de los terrores
Informes, fragmentados.
Mueren caminos
Y se levantan puentes.
Un árbol se transforma
Cerrando sus pupilas.
Caen medrosamente las palomas
Angélicas del sueño
En las uñas heladas del espanto.
Un infinito horror
Manaba en mis entrañas
En un himno de muerte.

COPULA
¡Nos unió la mañana con sus risas!
En las rondas del sol
canciones de naranjas.
Danzas de nuestros cuerpos
Desnudos- rojo y bronce.
El olor de la luz era sagrado:
Música de horizontes,
Espacio de paisajes-
Rojo y bronce-
Ruido de melodías,
Himno de soles,
Eternidad
Y abismo de la dicha
En la alegría loca de los vientos.
Canciones de naranjos
En la piedad de los caminos.
¡Todas las aguas del silencio
rompimos en la danza!
Dicha de los abrazos y los besos;
Toda la gloria de la vida
En nuestros pechos
Jadeantes y ligeros;
Nuestros cuerpos: auroras y ponientes
En la alegría loca de los vientos.
¡El corazón del mundo en nuestra boca!

MORTAJA
Por dentro;
Atrás el rostro.
¡El pasado aniquila!
¡Es en vano que encuentre una herradura
en el estanque turbio de mi imaginación!
El árbol ha cubierto de palomas
mi soledad; pero es en vano.
Desnudo
Siempre estoy como una llanura.
Para buscar un cerro
Miro las multitudes.
Estoy siempre desnudo y blanco;
Lázaro vestido
de novio;
una mortaja viva
entre el ayer eterno
y el eterno mañana;
una mortaja viva
que llora en mi garganta.

EL "OTRO"
Tarde de invierno.
Se desperezan mis angustias
como los gatos;
se despiertan, se acuestan;
Abren sus ojos turbios
y grises;
abren sus dedos finos
de humedad y silencios detallados.
Bien dormía mi ser como los niños,
y encendieron sus velas los absurdos!
Ahora el otro está despierto;
Se pasea a lo largo de mi gris corredor,
y suspira en mis agujeros,
y toca en mis paredes viejas
un sucio desaliento frío.
¡La esperanza juega a las cartas
con los absurdos!
Terminan la partida
tirándose pantuflas.
Es muy larga la noche del corazón.


VÍSPERAS DE ANGUSTIA
Atmósferas de marasmo despedazan mis ademanes.
Pasos furtivos
en los malditos huecos de mi ser;
desolaciones alteradas.
Azar; ideas fijas.
Revolotear de músicas celestes.
¿vísperas de una nueva angustia?
Sospechas.
Soy de los que no vuelven, hermanos míos.
Atmósferas de marasmo
en torno del más fragante pino.
Amor, alégrame el camino.
¡los fuegos fatuos!
¡Quebrantaré la vida por mi vida
por el imposible contacto de la eternidad!
Pasos furtivos
en el hueco de mi ser;
yo soy el prometido, el anunciado.
Revolotear de músicas celestes.

SUB-DRAMA
Desolaciones.
Altos silencios
Que balancean sus cabezas truncas
esencialmente.
Han caído mis esperanzas
como palomas muertas.
Desbandes.
El canto de mi mismo se alucina.
Cristales rotos.
Murga carnavalesca.
¡las risas rojas!
Cifras desafinadas y arbitrarias;
¡el dolor más eterno!
Me trasvasa el espanto sus caminos.
Pavor de candelabros;
Romance de agonía.
¿Quién soy?
Ha perdido su espacio
completamente el universo.
Se cierran las estrellas en mis ojos.
Nadie y nada.
Terribles apariencias
aplastan el cristal de sus sarcasmos.
Pasa un convoy de brujas caprichosas;
cuelgan mis extensiones deformadas.
Mi corazón es una isla roja
en que destacan sus banderas negras
los días de mi anhelo.
Las miradas ardientes de mis ojos,
¿en qué se apoyarán mañana?
Canciones de mi ser,
hemisferios de dicha,
volúmenes de aromas
¿en qué tambor de soles
se agitarán mañana?
Orientes y occidentes.
Se quebrarán mis ejes.
Lo sé.
¡Llueve sin latitud el dolor más eterno!
Han caído mis esperanzas
como palomas muertas.
Pavor de candelabros; romance de agonía.

GABÁN
Soy una alforja
de lluvias.
Mi corazón regó en las primaveras
sementeras de espacio;
por ello mi cabeza
es una gorra remendada y parda
(genialidad)
o, un gabán roído,
pues he amado.
El pienso de mis días
desparramé en las sendas;
rompí todas las tejas
de los pesebres
humanos.
De mal en peor
tildaron mi locura;
merma mi audacia,
enflaquecen mis manos dadivosas
como las muelas viejas.
¡El gabán de mi ser se va pudriendo!

CENA
Cenas de mi soledad en hosco abatimiento;
eterna como Dios, profunda de universo.
¡He sido el más ausente: el juntador de formas!
Cenas de mi soledad...
El sudario más frío es uno mismo.
¡Buscar y qué buscar!
¿Encrucijadas puras donde zapatean los truenos
en un constante mediodía?
Cenas de mi soledad en hosco abatimiento.
Pan y sal. Lamentos.
Piernas que saltan; salidas de cortejo;
vacilación de luz que viene abajo.
¡Extremaunción de un armonioso herrero!
Ir; pero no ir nunca;
en algodón de olvido sumir todos mis días.
Anuncios que deslizan;
canción de gallos en la mañana azul de mi esperanza
continuación de tiempos fundamentados en dolor.
Fui un desaparecido, el más ausente:
el juntador de formas.
Amanecer desentonado...


Hecho de estampas

POEMA I
Caía mi sueño en la otra soledad de los canales.
Regocígate, niño, la presencia graciosa de la muerte
reparte en sombras alternadas el olor de los ángeles
y levanta tus sordos desamparos.
Niño de paz,
han apagado las islas monótonas de los soles perfectos.
Niño de paz,
imito el mundo en un mi sueño ajeno a la claridad.
Un silencio de música se apacienta en las torres.

POEMA III
Está mi risa de niño
Con la abuelita ciega de la noche obscura.
Resuenan mis botas groseras de campesino
en la ternura de los caballos,
y he ido.
Al son de ríos lúcidos y puros
Tiemblan las curvas de los pozos como dulces
patas de corderos.
Encerrada en mis pasos sigue la noche obscura.

POEMA V
Yo estaba muerto bajo los grandes soles, bajo los grandes
Soles fríos.
A través de mi llanto
Oigo el agrio sudor de la precocidad.
Yo vuelvo sobre un musgo
Y las ciudades crecen a la aventura hasta la noche
Del estupor.
Miseria.
Dios pesa.
Me llaman vientos de mar.
Van y vienen en grandes cambios; se alargan
en saltos irritados
que apagan mi temblor, que exasperan los sueños.
Jamás podré seguir.
Yo me veo colgado como un cristo amarillo sobre
los vidrios pálidos del mundo.

POEMA VI
Ha caído mi voz, mi última voz, que aún guarda mi nombre.
Mi voz:
pequeña líneas, pequeña canción que nos separa de las cosas.
Estamos lejos de mi voz y el mundo, vestidos de humedades
blancas.Estamos en el mundo y con los ojos en la noche.
Mi voz fría y sucia como la piel de los muertos.

POEMA XII
Yo quería jugar.
Estaba el signo de mi naturaleza plena de llanto y
protección severa.
Bajo a mi obscuridad, y avanzo entre mis brazos
con una estrella niña.
Soplan olores de banderas frías
y resuenan tambores de infancia
en el mismo silencio, bajo la misma estrella.
Viene mi carne allende las transparencias.
Rodeo la luz fresca.
Ánimos de pavor yacen en mis profundas soledades.
No es el mismo silencio, no es la misma estrella.
Arranco vísperas de muros inclinados,
y más allá de todo se mueve el brillo opaco
de la agonía.


Estrella de la mañana

I
Los ojos mueren en la alegría de la visión desnuda
de carne y de palabras,
en la tierra desnuda y en el cielo desnudo,
en el día desnudo y en la noche desnuda bajo los
cielos todo crecidos.
Es demasiado bella la noche de oro de muros y
banderas luminosas.
Corremos en la noche de plata bajo la noche de oro.
Tierra desnuda, tierra perfecta, cielo desnudo,
Cielo perfecto.
Voces desnudas de la voz eterna.
En la noche de oro nos llaman las acampanas,
Y oímos el vuelo de las aplomas desde la noche de
plata bajo la noche de oro.

V
En la misma belleza saborean las lunas su soledad
dichosa.
Caen todas mis muertes en el espanto
de la nada del mal de la nada irreal de la nada.
En las tinieblas puse mis manos cuajadas de llanto.
Arreó la gracia mis ojos perdonados,
y hecho he sido en lo interior de todo y nada.
He sido el que es de todo y nada en bella gracia.

XV
Ama tu alma mi alma, paz de los días, paz de las
noches nacidas en los espantos de muertes,
y en los gozos de muerte y esperanza de muerte.
Amor, Amor; Amor,
tu alma canta dolor de carne, dolor de vida, pavor
de muerte
bajo los cielos llovidos de esperanza.
Amor, Amor; Amor,
viste tu desnudez el agua capaz de las criaturas.

XVIII
Nos levanta la cruz hacia el río de los aromas.
Entre sí suben las criaturas mansas tendidas
en amor a Cristo.
Entre sí las criaturas fuertes sobre asientos
de paz
que cuidan las espadas en amor de Cristo.
Amor abre la luz, y se derraman soles y bailan los
corderos.
Tu alma canta, mi alma reza en los días cerrados,
en las noches cerradas,
en la vida cerrada, en la muerte cerrada bajo los vuelos
abiertos de los cielos.
Entre sí suben las criaturas mansa
en los asientos puros de olorosos maderos.
Amada,
afuera nos besaremos desnudos de tinieblas y pavores,
tendidos en amor de Cristo.

XXIV
Nace en mi llanto de oscuridad de todo
llanto,
oscuridad de soledad de todo llanto.
Vuelven las almas sobre mi alma de alma en alma,
de muerte en muerte.
Lloro con llanto de mi llanto
sobre mi alma de alma en alma, de muerte en muerte.
En soledad de soledad con soledad
en soledad, en todo, en soledad crecida en soledad.
Reposan los huesos en mediodías
en la soledad de mi alma desnuda en soledad.
Criatura de la quietud donde nacen soles.
Debajo del nacimiento
mi garganta solloza almas de alma en alma, de muerte
en muerte.

CANCIÓN DE LA VISIÓN REAL DE LA GRACIA
Niño, tú tienes el oído junto al amanecer
de la tierra y el cielo.
Amén el bosque, Amén el mar y Amén a las estrellas.
El signo de tus manos ata el secreto del mundo.
Amén el bosque, Amén el mar y Amén a las estrellas.
La tierra canta y el cielo, y la vida y la muerte.
Niño, tú tienes en el signo que trazan tus manos
el día y la noche, y la tierra y el cielo, y la vida y la muerte.
Amén, Amén, Amén,
niño de alba de la tierra y el cielo.


Poemas inéditos de sus últimos años

ECLOGA
Tú, la incóndita niña,
De la incóndita flor
Y la incóndita muerte,
Constas de flor y de muerte.
Tú, la incóndita niña,
Demuestra flor y muerte.
Tú, la breve sentencia
De la lúcida muerte,
Que pones con el llanto
La incóndita flor,
Y la incóndita muerte.


RETRATO DE DOCTOR
Este aquí, seráfico leyente,
Trae la flor perfecta
Recibida en ejemplo de ser a ser,
De simples y compuestos,Y día temporal,
Unidos por el uno que nunca fue movido,
Por aquél que depura la imperfección perfecta.
Este aquí seráfico leyente,
Lleva la perfectísima, la perfección perfecta
Del color y la lumbre, del amor y la estrella.


Poemas extraidos de la pagina: http://www.elortiba.org/fijman.html


Subido por Osvaldo Lázaro
Comentarios - Escribí tu comentario
24/08/11 | 03:42: mariel dice:
Por favor!!! al autor de este extracto, urgente fe de erratas: el entrevistador y amigo de Jacobo Fijman es VICENTE ZITO LEMA (no, vito zito lima) una enorme e imprescindible figura del arte, la cultura y la lucha social de Argentina. Gracias

24/08/11 | 03:42: mariel dice:
Por favor!!! al autor de este extracto, urgente fe de erratas: el entrevistador y amigo de Jacobo Fijman es VICENTE ZITO LEMA (no, vito zito lima) una enorme e imprescindible figura del arte, la cultura y la lucha social de Argentina. Gracias

14/12/09 | 09:49: monica aramendi dice:
releo después de bastante tiempo la nota y me sigue encantando..sí son mágicas las palabras y esa frase "Fijman buscaba el amparo cotidiano de la ternura, como muchos poetas, buscaba tratar de anestesiar la piel para dejar bullir el alma", siento que es la síntesis de tanto conflicto humano.Arte y locura....de todo esto tambien habla Zito en su libro conversaciones con P.Riviere...somos losque ansiamos ser poetas un poco todos exiliados de la sociaedad?

16/08/09 | 23:52: medusa dice:
qué profundidad hay en la expresión poética del espíritu que sufre.Me ha hecho transitar sus dolorosos senderos,emocionada.Gracias por hacernos conocer y reflexionar sobre una realidad que no queremos ver.Gracias ,Jacobo !!

30/12/07 | 19:34: monica aramendi dice:
Jacobo Fijman, es uno de mis poetas de "cabecera". Me pareció exelente la nota subida y creo que el, más que nadie, parece hacernos ver ese SUB-DRAMA, el que subyace a la alegri ao la pena individual y es el sub-drama universal que se explaya y se expresa en toda poética. Me hizo, en este último día del año, reflexionar más cosas aun que las que tenía en mi conciente. gracias

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